Ho sempre paragonato le storie delle famiglie ad antichi palazzi nobiliari dove basta oltrepassare la soglia, e sebbene i secoli passati, senti ancora le voci di chi li ha abitati.
Sono le pareti, i lunghi corridoi, le stanze dai soffitti alti a parlare, a raccontare, a sussurrare episodi di altri tempi. Vicende che, nonostante “la bella facciata”, sono intrise di rancori, malcontenti, di cose non dette e taciute per anni.
Poi, basta aprire quel portone e allungare il piede in avanti e tutto prende forma: le parole diventano, una dietro l’altra, fatti reali. Ed ecco che il tempo anche se ha cancellato l’amaro, ha lasciato il segno.
Nei palazzi della borghesia
di Ginevra Vinci è proprio una storia così: il passato scivola con i sui spigoli nel presente, rimbomba nei lunghi corridoi dell’apparire e si chiude nello scrigno dei ricordi. E di quella famiglia borghese, tanto cara all’autrice, resta solo ciò che l’essere umano possiede realmente: l’amore.
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